la vida es mejor cantaaaando

Fui a audicionar para un coro muy fufurufo. Aprendí que normalmente aceptan a los diez mejores cantantes de la universidad (de cada voz). No pasé la audición. Pero saqué dos cosas buenas:

1) dado que fallé por lo de leer música, no me siento muy mal. No lo he hecho en 5 años. No lo practiqué. Hoy practiqué cantar mi canción, y punto. Al director le gustó mi voz y cómo canto, y dijo que si ese fuera el único criterio, estaría dentro. Entonces, él no lo entendería, pero me da gusto... muy lejos de los días en los que me congelaba y cantaba con voz de pato congelado.

2) ya decidí que he de volver a cantar. He de tomar clases. Sí sí sí. Ojalá pueda encontrar un maestro que me enseñe a cantar jazz. Dado que estoy harta de la vida, he de cantar.

Pese a esas dos cosas positivas, claro, me dio decepción.

A otra cosa mariposa.

Borrador

.
Their dreams

As I drift down the depths

Light shines on the surface above

Weeds float in the cold salt water

A current runs past my feet

My fingers are pale in the netherlight

I arch my back, I can’t remember

But you would agree,

Something lives here

Flickers

If you wait long enough

You’ll see

Long gone are the bright days, the fields

Long gone the roses, the dinners,

red wine and piano scales

Here in the silence, all you can hear is a whisper of mermaids

Their dreams.

At last I found someplace deeper

darker than my sorrow

Adrift, I am a green leaf in the cold water

In the salt water

No tears

They washed away.

Weeds

I run the darkness through my fingers

Through the cold

Far above,

A field of blossoming suns

Grows outwards from the surface

The moon sends its cows to graze

Until darkness comes

I rest in the dark

Floating in time

Like the barracuda did

Unbothered, eyes fixed

On the next moment of a fish

to snap it away.

Otro poema que me gustó

.
The Seven Sorrows

The first sorrow of autumn
Is the slow goodbye
Of the garden who stands so long in the evening-
A brown poppy head,
The stalk of a lily,
And still cannot go.

The second sorrow
Is the empty feet
Of a pheasant who hangs from a hook with his brothers.
The woodland of gold
Is folded in feathers
With its head in a bag.

And the third sorrow
Is the slow goodbye
Of the sun who has gathered the birds and who gathers
The minutes of evening,
The golden and holy
Ground of the picture.

The fourth sorrow
Is the pond gone black
Ruined and sunken the city of water-
The beetle's palace,
The catacombs
Of the dragonfly.

And the fifth sorrow
Is the slow goodbye
Of the woodland that quietly breaks up its camp.
One day it's gone.
It has only left litter-
Firewood, tentpoles.

And the sixth sorrow
Is the fox's sorrow
The joy of the huntsman, the joy of the hounds,
The hooves that pound
Till earth closes her ear
To the fox's prayer.

And the seventh sorrow
Is the slow goodbye
Of the face with its wrinkles that looks through the window
As the year packs up
Like a tatty fairground
That came for the children.

-- Ted Hughes
.

Por qué me gusta el basquet

Creo que ya sé por qué me encanta jugar basquetbol. Hoy fui al gimnasio y entrené con el equipo de Darwin. Son muy lindas todas, y el coach es un chavo que parece tener 15 años (aunque por supuesto debe tener por lo menos 22). Está tan bonito, que me dan ganas de ponerlo en una cajita y guardarlo en un escaparate. Tierno. En el camino de ida, y en el de vuelta, iba yo cante y cante. Tal vez porque el gusto me escalaba por dentro como hiedra inesperada, tal vez porque estoy con la misión que me dio Sara de pensar en una canción positiva y bonita. Llegué, y jugué, brinqué, corrí, reboté (el balón, no yo), me cansé mucho y me divertí cantidades. Que viva la burbuja que es Cambridge.

Y por fin lo entendí. Lo que sucede es que yo soy una persona nerviosa. Hay poca gente en el mundo en compañía de la cual puedo ser totalmente yo misma, tranquila y relajada. Tal vez las puedo contar con una mano. (Nota: a lo mejor ese es una razón más por la cual amo a los animales.) El caso es que en general cuando estoy con un grupo de gente, me siento un poco estresada, un poco tensa, un poco insegura. Siempre estoy pensando que lo estoy haciendo mal, independientemente de lo que “eso que estoy haciendo” sea. En el trabajo, en una reunión conociendo gente nueva, incluso con gente que ya conozco. Siempre un poquito incómoda en mí misma en la presencia de otros. ¡Cuando juego básquet es todavía peor! De pronto tengo que hacer las cosas bien, en medio de un montón de gente. Me avientan el balón, y lo tengo que cachar, tengo que rebotarlo, pasarlo bien, o tirar a la canasta y no fallar. Estoy en un equipo y nos comunicamos y eso es sociable. Pero además está la presión de hacer las cosas bien. El resultado: estrés y adrenalina. Pero aquí viene lo bueno: en el basquetbol, se vale y está totalmente dentro del contexto, brincar, agacharse, aventar el balón con fuerza, salir corriendo tan rápido como puedo. Qué maravilla, es muy terapéutico. Ahora sólo espero el día en el que a medio presentar algo en el trabajo, se valga agarrar la laptop y tirársela al jefe, y luego salir corriendo haciendo un sprint, llegar al final del pasillo y brincar. Así sí disfrutaría el trabajo.

Rasputín

Hoy conocí a mi rasputín. Lo primero que me dijo fue: "Cuéntame un poco de lo que está pasando ahorita". Yo no lo sabía, pero esa era la frase mágica. Se abrieron las compuertas, y salieron cubetadas de lágrimas. Lloré y lloré. Yo no sé por qué.

Rasputín tiene unos 68 años, es delgada y de pelo corto y rojo. Tiene unos ojitos azules muy amables. Más tarde le pregunté si debería yo pensar más en estas cosas, para que cuando alguien me pregunte algo tan inocuo no resulte que tengo mucho por llorar, y ella me dijo que no hay tantos "deberías", y que si no he pensado tanto es tal vez porque no me he sentido lista para hacerlo.

Le conté que me siento afortunada, que tengo mucha gente maravillosa cerca, y que increíblemente tengo todo lo que planeé tener al venirme a Inglaterra. En realidad, es increíble. Tengo mi trabajo de medio tiempo que paga suficientemente bien para vivir, una casita linda con jardín, mi lugar en el diplomado de escritura creativa. Y cada una de esas cosas sobrepasa las especificaciones que le asigné.


Sabían que el lugar en el que trabajo es super bonito? Y trabajo sólo 7.5 horas al día. Además, el proyecto me gusta, y con César de gurú, sé que haré un buen trabajo. En ese, y en el otro trabajo, me ofrecieron darme más días la semana pasada.



La casita en la que vivo está mucho más bonita y bien ubicada de lo que esperaba. Tuve suerte, el hecho de que los dueños quieran usar el piso de arriba de almacén significa que tengo una casa por el precio de un departamento.



El diplomado de escritura creativa empieza mañana. Tengo ganas de trabajar en una novela, lo cual me da mucha emoción.



Voy a empezar a jugar básquetbol con Darwin el sábado. Y ya empecé a correr. Poquito, porque es bonito.



Entonces le dije a Rasputín que siento que debería ser feliz. De nuevo, me dijo que ella lo ve desde otro ángulo. Ella quiere saber por qué no lo soy. Y claro, hay que esperar, porque muchas de estas actividades apenas van empezando. Seguramente a la larga me harán feliz, o no?

Lo que no quiero es llegar a los 75 como en el poema de Walter Savage Landor:

On His Seventy-fifth Birthday
by Walter Savage Landor

I strove with none; for none was worth my strife,
Nature I loved, and next to Nature, Art;
I warmed both hands before the fire of life,
It sinks, and I am ready to depart.

.

Cuentito

Out of time

I don’t have time. I am already late for the train. I have my coat folded over one forearm and my suitcase on my other hand. The keys disband; even locking my car becomes a problem. I run to the rail ticket machine, heels clacking on the pavement. There is a crowd at the entrance, tightened with suitcases and bags and even bicycles. I have to wait my turn to get in. I’m not the kind of person who pushes others.

As I take a few seconds to catch my breath, I slip out of the auto pilot that gets me to work every morning. There's a grey dog sitting on the damp sidewalk on the outside of the station.

It’s a medium sized dog, thin but not skinny; its hair looks healthy in its drizzled coat. If the rain did wash away its scent trail, and it can’t get back home, this doesn’t seem to bother it. As I watch it scratches itself, free from the behavioural claustrophobia I live in. It’s looking intently at a puddle. The slanted early autumn sunrays create a better-than-emerald gem out of a half submerged redwood leaf. The trousers and bags of the people walking on the street towards the station reflect on the puddle, creating a dynamic flurry of colour. The dog stamps its paw on it, making it splash and splinter. Then it resumes watching the movement conveyed by this rain mirror.

The fat man in front finally makes it through the funnel and waddles as a freed Willy on the other side. I get to the machine. If I miss this train, I will be very late to work. It would be hugely embarrassing and I could be fired. I have exactly one minute and thirty two seconds to buy my ticket and get to platform number 11.

Pregunta

Y a propósito, a que no adivinan a quién me encontré en el tren a Londres el día que fui a llevar a Ariel al aeropuerto?